Crossovers vari

Strega

L’atmosfera non era buia solo per la notte: sembrava raffigurare perfettamente l’umore di Antonio, mentre consegnava una lettera all’amico.
La sua frustrazione era paragonabile ai tuoni e ai lampi che illuminavano il cielo e il loro appartamento.
-Diceva sempre che non poteva vivere senza di me…- mormorò il più giovane –E poi mi scrive che ha intenzione di seguire il marito…-
L’altro, Giacomo, lesse la lettera molto attentamente: diceva esattamente quanto riferito dall’amico.
Era una lettera di una donna ipocrita, bugiarda, vogliosa, mondana.
Provò rabbia per Antonio, delusione, un cuore spezzato: non poteva vedere il suo migliore amico in quello stato.
-Io te l’ho sempre detto che quella è una strega…- commentò, bruciando la lettera nel camino, senza pensarci due volte e senza udir l’opinione dell’altro; quel suo gesto doveva esortarlo a dimenticare la donna che lo avava allontanato –Ma tu non mi ascolti mai…-
Antonio ridacchiò, per nascondere i suoi sentimenti negativi.
Sapeva di poter contare sull’amico per ogni cosa, anche per confidarsi con lui.
In realtà, Giacomo lo invidiava: si invidiavano a vicenda. La loro era un’amicizia sincera, se non fosse stato per quel velo oscuro di invidia che copriva i loro cuori. Ma entrambi non gli diedero mai peso.
Antonio era noto per la sua ars amandi, di come riusciva a far avvicinare e innamorare tutte le donne che incontrava, qualità che Giacomo avrebbe tanto voluto avere.
Se solo fosse stato come lui, avrebbe avuto modo di avvicinarsi e far avvicinare Teresa sentimentalmente, anche se per poco tempo, ma almeno sarebbero stati insieme, e non solo per insegnarle a leggere, come le prometteva spesso.
Ricordò con orrore quel momento; il giorno in cui la vide, priva di sensi, sul letto di morte, pallida: per un momento, gli era persino parso che ella lo stesse guardando con aria delusa, come per dirgli “Tra di noi poteva nascere qualcosa, se solo tu avessi avuto il coraggio di fare il primo passo. E ora è troppo tardi.”
Mai come quella volta il cuore di Giacomo era stato pervaso dal rimpianto.
Poteva rimproverare il padre, che lo costringeva a passare le giornate sui libri, ma sapeva che la colpa era solo sua, della sua codardia, della sua paura di ribellarsi alle esigenze del padre.


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Definizione

-Se non sono troppo indiscreto, mia signora… Dove si trova vostro figlio?-
-Mio figlio? Sarà sicuramente fuori a praticare scherma, come al solito…-
Il salotto stava cominciando ad essere troppo pieno. Chiunque avrebbe sofferto di claustrofobia in mezzo a tanta gente, sebbene letterati e non frivoli e pettegoli nobili.
Nel cortile di una casa nobiliare si poteva finalmente respirare.
Un giovane di circa trent’anni, dai capelli ricci e biondo scuro, stava scambiando colpi di fioretto con un suo coetaneo, davanti lo sguardo di altri giovani, parando e attaccando con abilità. Con un rapido e altrettanto aggraziato fendente riuscì a disarmarlo, facendo volare la spada nella sua mano libera, per poi puntarla, insieme a quella che già brandiva, al suo avversario.
Aveva un’aria soddisfatta sul suo volto.
Il suono di un applauso lo fece voltare.
-Davvero ammirevole. Sono colpito.-
Il giovane si illuminò appena scoprì a chi apparteneva quella voce.
-Herr Goethe!- salutò, con un inchino –E’ meraviglioso rivedervi. Immagino non siate venuto solo per l’ennesimo salottino di mia madre…-
L’uomo accennò una risata, scuotendo lievemente la testa.
-Beh, dopo un po’ ambienti del genere ti fanno venire il mal di testa… Ma poi vi ho visto qui fuori e non ho potuto fare a meno di notare la vostra abilità nella scherma. Permettete…?-
Quella mano protesa in avanti poteva significare solo una cosa: il giovane sorrise lievemente.
-Certamente.- accettò, lanciandogli il fioretto che aveva rubato al suo precedente avversario.
Goethe la roteò un poco, prima di mettersi in posizione di combattimento.
-Sapete…- proseguì l’altro –L’altro giorno ho letto la vostra “Teoria dei colori”. E l’ho trovata interessante, oserei dire…-
-Davvero? Vi ringrazio. Che ne dite di parlarne mentre combattiamo?-
Senza indugio, il più anziano sferrò il primo attacco, rapidamente parato dal più giovane.
Tra gli scambi dei colpi, con stupore dei presenti, riuscirono persino a discutere, esattamente come se fossero seduti intorno ad un tavolo, di fronte ad una tazza di tè.
-E quindi cosa avete dedotto, alla fine?-
Il biondo deviò l’ennesimo colpo con una naturalezza senza pari.
-Che, nonostante la vostra offerta sia molto allettante e che mi onora alquanto collaborare con un uomo come voi, Herr Goethe, non credo che sia la mia materia.-
-Tuttavia, avete accettato.-
-Tanto vale fare un tentativo, no?-
Goethe ridacchiò a quella frase, mentre parava un colpo.
-Voglio rivelarvi un’altra cosa, Herr Goethe…- aggiunse il giovane –Ho intenzione di scrivere un trattato filosofico, in futuro.-
-Un altro? Ricordo che la vostra tesi di dottorato mi ha alquanto sorpreso. Di cosa parlerà questo nuovo trattato?-
-Del nostro mondo. Il mondo come volontà e rappresentazione.-
-E qual è la vostra definizione di mondo?-
-Esattamente come spiegava Kant, noi possiamo vedere, conoscere il mondo, attraverso i nostri sensi. Questo non porterebbe a pensare che, in fondo, il mondo sia una nostra rappresentazione? Una rappresentazione del nostro cervello? Esso varia a seconda di chi lo percepisce, esattamente come fosse un sogno. Non tutti hanno lo stesso sogno, no? Quindi non può esserci un solo modo di percepire il mondo, ma molteplici, voi lo percepite in un modo, io in un altro e così via… E’ come se qualcosa ci impedisse di vedere il mondo come è, come un velo di fronte ai nostri occhi che ci mostra solo quello che NOI vogliamo vedere…-
Un ultimo scambio di colpi.
Quelle pronunciate dal giovane erano parole quasi confuse, ma, in fondo, avevano una sua logica.
Goethe aveva abbassato la guardia, riflettendo non sul cosa aveva appena udito, ma sul come; l’altro, tuttavia, non sembrava intenzionato a colpirlo.
Era rimasto anche lui immobile.
-Siete un giovane dalla mente brillante, Arthur.- commentò l’anziano, sorridendo e alzando la testa -Sono sicuro che farete grandi progressi in futuro…-

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Eclissi

-Dai, muovetevi, non posso sempre stare ad aspettarvi!-
Tre giovani, all’incirca della stessa età, stavano correndo tra la vegetazione locale, nel buio, guidati dalla luce fievole della luna.
Uno di loro si fermò per riprendere fiato, anche se per pochi secondi.
-Federico…- disse, ansimando –Va bene tutto, ma addirittura trascinarci entrambi qui per un’eclissi… Non potevi godertela dalla finestra della tua stanza? O meglio, che ti costava godertela da solo?-
-Ah, Salvador, come sei provinciale!- ribatté quello in testa, continuando a correre, alla ricerca di uno spiazzo dove ammirare la luna –Che gusto c’è a godersi uno spettacolo simile da una stupida finestra? Certe cose vanno viste restando fuori, e in compagnia dei propri amici è ancora meglio.-
-Da un certo punto di vista, non ha tutti i torti…-
-Non ti ci mettere pure tu, Luis!-
Nonostante le lamentele, Salvador era felice, poiché Federico era felice; il volto di questi si illuminava, ogni volta che vedeva o parlava della luna, e questo gli bastava per essere felice.
Studiava ogni contorno del suo volto, il suo sorriso, la luce che brillava nei suoi occhi e lo ammirava.
Forse anche lui stava provando qualcosa in più della semplice amicizia nei suoi confronti.
E magari Luis sospettava qualcosa, ma non per gelosia, bensì per preoccupazione per i due amici.
Non erano ancora i tempi della dittatura, ma lui aveva come un brutto presentimento sul loro futuro.
Ma cercò di non pensarci e continuò a correre, seguendo gli amici.
Per fortuna, era una serata tiepida, quindi, nonostante il loro sudore, i tre giovani non rischiavano di ammalarsi.
Poi, alla fine, si fermarono: uno squarcio tra gli alberi con vista sul cielo, con la luna al centro.
Era il luogo perfetto per ammirare il fenomeno.
Erano tutti e tre lì, sdraiati, con le mani dietro le loro teste, in cerchio, disposti come un fiore in sboccio, mentre fissavano la luna divenire sempre più oscura.
Il poeta, il pittore e il cinematografo.

Suggerimento

Suggerimento

Era buio in una città medievale.
Il momento ideale di incontri segreti.
Un uomo di circa quarant’anni, di corporatura robusta, stava osservando i raggi lunari che illuminavano le strade.
Dava l’idea di aspettare qualcuno, e dai suoi respiri era comprensibile un po’ di timore, magari di essere stato attirato in una trappola.
Un’altra figura si avvicinò; un altro uomo, dal fisico asciutto e di qualche anno più giovane di colui che lo attendeva.
-Ho ricevuto la tua lettera.- disse il quarantenne, staccandosi dal muro.
-Sì, lo vedo…- fu la risposta, con voce apparentemente indifferente –Lieto che tu sia arrivato.-
L’altro non sembrò ricambiare la cortesia: incrociò le braccia e aggrottò le sopracciglia.
-Che cosa vuoi? Non ti basta quello che hai fatto?-
-Senti, io…-
-Da quando sei divenuto Priore, ti sei montato la testa. Credi che avere un rango elevato ti dia il diritto di piena libertà, anche su come trattare gli amici? Dov’è finito l’onore?-
L’altro scosse la testa, dispiaciuto.
-Mi dispiace. Devo attenermi alle decisioni del Consiglio.- spiegò -Se non lo faccio, potrei essere accusato di baratteria. Comunque, da come avrai letto nell’epistola che ti ho inviato, volevo incontrarti perché voglio aiutarti.-
Il quarantenne, all’improvviso, venne colto da un particolare attacco di curiosità. Non sapeva se fidarsi o meno dell’amico, ma non aveva molta scelta.
-Ti ascolto.- disse, bruscamente –E prega di essere convincente!-
L’amico, sollevato dalla disponibilità dell’altro, fece un lungo respiro, per raccogliere tutti i suoi sentimenti, e poi cominciò a spiegare.
-Come sai, domani dovrò decretare il tuo esilio, in presenza dei membri del Consiglio.-
-E fin lì lo sa mezza città.-
-Ma ciò non succederà.- tagliò corto il più giovane –Perché tu sarai già lontano da qui.-
Il quarantenne, da quasi indifferente, passò ad allarmato. Non si aspettava certo una risposta simile.
-Lontano da qui? Ma come…?- domandò, inizialmente, senza riflettere, ma gli bastò un lampo per capire tutto –No… non li avrai contattati, vero? Non avrai chiesto agli Assassini di…?!-
-Mi dispiace.- si scusò l’altro, scuotendo la testa –E’ l’unico modo di portarti fuori dalla città senza farti beccare dalle guardie. Ti stanno aspettando al ponte. Se fuggi adesso, sarai in vantaggio di almeno un giorno. Le guardie non ti troveranno.-
L’uomo più grande sperò con tutto se stesso che quanto stava ascoltando fosse uno scherzo.
Non era sicuro di fidarsi della persona che aveva davanti.
-Ti serve per caso una scusa per incriminarmi di un crimine cui non sono responsabile?- domandò, a bruciapelo.
-No, mi serve una scusa per non condannarti all'esilio!- ribatté l’altro, serrando le labbra –Tu sei il mio migliore amico! Con che cuore posso trovare il coraggio di mandarti in esilio?-
Quelle parole fecero quasi svanire del tutto il rancore che il futuro esiliato provava per l’amico: si era reso conto che, nonostante la carica che ricopriva, non si era dimenticato degli amici, di quello che provava per loro, il rispetto che provava soprattutto per lui, che era stato più di un amico, un maestro.
Aveva corso dei rischi, incontrandolo di notte, con la proposta di un aiuto che poteva rivelarsi fatale per la sua carriera, se qualcuno avesse scoperto la verità.
Presa la sua decisione, il quarantenne scosse la testa, sorridendo lievemente.
-Apprezzo il gesto, amico mio, ma non posso accettare.-
Il più giovane percepì una fastidiosa morsa allo stomaco. Ma non per lui, per l’amico.
-Sei impazzito?!- esclamò, a bassa voce –Io ti sto offrendo la possibilità di scappare, senza che io venga costretto a condannare all’esilio il mio migliore amico. Hai idea di come mi sia sentito, di come mi sento al solo pensiero di condannarti pubblicamente all’esilio?! Accetta il mio suggerimento, ti prego!-
-E per cosa? Essere inseguito costantemente dalle guardie, con l’accusa di non aver presenziato alla cerimonia che avrebbe preceduto il mio esilio? Ne faccio volentieri a meno, grazie. Così risulterò un fuggitivo e così facendo peggiorerò la mia situazione e darò conferma dei crimini cui sono accusato. Sarà pure la scelta più semplice, ma le conseguenze sono ben peggiori dell’esilio. Rifletti: se vengo pubblicamente condannato all’esilio, è vero, non potrò più tornare qui, ma almeno vivrò senza preoccuparmi di essere inseguito. E questo lo dico anche per te: anche incontrarci così, di notte, potrebbe compromettere la tua carriera di Priore. Se scappo come mi hai suggerito tu, potresti essere tu il primo sospettato. Non voglio che i miei amici paghino per i miei crimini.-
-Ma…!-
-Fidati, è meglio così…-
Niente da fare.
Non c’era modo di fargli cambiare idea.
I loro sguardi dicevano tutto: uno scambio di affetto quasi fraterno quasi inondò le loro anime e i loro occhi cominciarono ad essere lucidi.
Il più giovane prese l’amico per le spalle, osservandolo malinconico, come oppresso da sensi di colpa.
-Stammi bene, Guido.-
L’altro ricambiò il saluto.
-Stammi bene, Dante.-

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Crossover con "Once Upon A Time"
Sequel di questa: www.efpfanfic.net/viewstory.php?sid=3489789&i=1

Morse

-Quindi è vero… sei diventato il Signore Oscuro.-
L’essere incappucciato di fronte a me, che aveva osato presentarsi a me come il mio carissimo amico, si guardò una mano, completamente ruvida, rugose e dal colore che ricordavano la pelle di un coccodrillo.
-E’ una sensazione meravigliosa…- disse, sorridendo malignamente e mostrando i denti marci -Mi sento finalmente libero… libero di essere quello che non ho mai potuto essere per colpa di stupide leggi o per paura.- continuò, fissandomi.
Persino gli occhi rossi brillavano dalla gioia.
Arretrai, paralizzato.
-Mai avrei pensato che il potere fosse così facile da conquistare. Mi è bastato uccidere una persona con questo pugnale per avere tutto questo. Lì per lì mi sentii in colpa, ma tutto è svanito non appena ho percepito la magia dentro di me… E’ fantastico.-
Con quelle parole, mi mostrò un pugnale dalla lama ondulata, con decorazioni floreali nere; al centro c’era il suo nome, in lettere gotiche.
-Ora non ho più paura di niente e di nessuno. Nemmeno di mio padre… mi sono finalmente liberato dalle morse che esercitava su di me e della sua presenza, che non faceva altro che tormentarmi, lacerandomi l’anima.-
-E quella lettera che avevi intenzione di scrivergli…?- osai chiedere, seppur temendo che quell’essere mi avrebbe strappato il cuore senza pensarci due volte.
-Era una causa persa!- tagliò corto lui, alzando la voce, e avanzando minacciosamente di un passo verso di me –Scrivere le lettere è inutile, Max, oltre a farti passare per una persona debole e fragile. L’unica cosa da fare per dimostrare a una persona che la odi… è solo uccidendola, mostrare il suo cuore ancora pulsante, appena strappato dal suo petto, e poi schiacciarlo di fronte ai suoi occhi!-
Questo non è il Franz che ricordavo.
Lui non avrebbe mai parlato così.
Con così tanto odio, con così tanta rabbia.
E’ un mostro.
Nient’altro.

Svio dalla mia replica di "Under The Same Sky II" (che riprenderò domani), con questa mia folle trovata... unione tra "Dragon Age Origins" e "Il Re Leone"

P.S.: le parti in corsivo sono tutte di Loghain

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Era notte ad Ostagar.
Mancava poco alla battaglia che avrebbe mutato il Ferelden per sempre.
Loghain, il generale dell'esercito reale, era nella sua tenda, mentre camminava avanti e indietro, nervoso, seguito da Lady Cauthrien e Arle Howe, i suoi seguaci più fedeli.
-E' incredibile...- borbottò, battendo un piede per terra, continuando a camminare -Maric ed io abbiamo combattuto fino all'ultimo sangue per liberare il Ferelden da Orlais e cosa fa il suo erede?! Chiede un'alleanza! Non gli bastava combattere questa guerra insieme ai Custodi per un suo stupido desiderio di gloria, eh?! Quel viziato pretende l'aiuto dei nostri più acerrimi nemici contro una guerra che possiamo combattere benissimo da soli!-
Cauthrien deglutì da quel tono: Loghain sapeva essere alquanto spaventoso, quando era furioso.
-Beh, sapete Loghain...- balbettò -I Custodi sembrano comunque appoggiare la sua scelta...-
-Cosa dovremo fare, altrimenti?- aggiunse Arle Howe, mantenendo la calma, nonostante l'atmosfera pesante -Uccidere Cailan?-
Il generale si fermò improvvisamente: si voltò verso i suoi fedeli e fece un sorriso malefico.
Esattamente...
Cauthrien e Howe si guardarono l'un l'altra, confusi e spaventati nello stesso momento.
Senza sentir risposte, Loghain uscì dalla sua tenda: era ancora notte. Per fortuna, solo i suoi soldati erano fuori a fare la guardia.
Passò per il campo: sembrava che i falò si accendessero al suo passaggio, fiero e sicuro, ma, allo stesso tempo, malefico.

Da ciò che vi leggo negli occhi
Io so già che il terrore vi squaglia.

Passò accanto a un soldato, che stava lucidando la sua spada, e non stava prestando attenzione a lui.

Non siate però così sciocchi!

Con un rapido mandritto, privò il soldato della sua spada, che si mise sull'attenti, appena si accorse chi aveva davanti.
Loghain gli girò intorno.

Trovate l'orgoglio, marmaglia...
Son vaghe le vostre espressioni...
Riflesso di stupidità...
Parliamo di re e successioni...

Cauthrien e Howe avevano seguito il generale, preoccupati dal suo comportamento. Vedendo lo sguardo confuso e vagante nel vuoto del soldato si misero a ridacchiare.
Loghain, senza che loro se ne fossero accorti, scattò di fronte a loro.

Ritrovate la lucidità!

Dallo spavento, essi persero l'equilibrio e caddero nel laghetto dietrostante, dopo un breve volo di due metri.

Il mio sogno si sta realizzando...
E' la cosa che bramo di più!
E' giunto il momento del mio insediamento...

La luogotenente era riuscita a riemergere, nel frattempo. Spuntò dallo stesso punto da cui era caduta, completamente bagnata.
-Ma noi che faremo?- domandò, mentre risaliva.
Il generale le strinse una guancia.

Seguite il maestro!
E voi, smidollati, verrete premiati
L'ingiustizia è una mia gran virtù.

A quel punto, fece nuovamente cadere Cauthrien nell'acqua, insieme all'arle di Denerim, che stava cercando di risalire.

Avrà gli occhi di Loghain Mac Tir, sai perché?
Sarò Re!

I due fedeli riemersero dall'acqua, più fradici di prima, sputando un sorso d'acqua.
-Sì, siamo pronti!- annunciò Howe -Saremo pronti... per che cosa?-
Per la morte del Re!
-Perché è malato?-
Idiota!
L'uomo calvo fu preso per l'armatura dal generale: i loro nasi erano molto vicini.
Lo uccideremo noi, e tutti i Custodi Grigi con lui...
Howe fu nuovamente gettato nel laghetto.
-Sì, buona idea! A che serve un re?- commentò Cauthrien, appoggiando la decisione di Loghain.
Idioti, un Re ci sarà!
-Ma voi avete detto...!- ribatté Howe.
IO sarò il Re! Seguitemi! E salveremo il Ferelden!
-Evviva!-
-Lunga vita al Re!-
-Lunga vita al Re!- esultarono i soldati, alzando le proprie armi alla luna.
Fecero subito una parata in onore del generale, fuori dall'accampamento, marciando tutti a tempo.
-Avremo la sua compiacenza.
Sarà un Re adorato da noi!-

Loghain, da una piccola rupe, osservò con orgoglio quella parata, formata dai suoi soldati.

Ma in cambio di questa indulgenza
qualcosa mi aspetto da voi.
La strada è cosparsa di omaggi...
Per me e anche per voi lacchè.
Ma è chiaro che questi vantaggi...

Saltò dalla rupe, atterrando proprio di fronte ai soldati.

LI AVRETE SOLTANTO CON ME!

Quell'urlo fece persino tremare la terra.
Decise di presiedere la marcia in suo onore.

E sarà un gran colpo di stato!
Il Ferelden per me tremerà!
Il piano è preciso,
perfetto e conciso,
decenni di attesa,
vedrai che sorpresa!
Sarò un re stimato,
temuto ed amato,
NESSUNO E' MEGLIO DI ME!
Affiliamo le spade perché
SARO' RE!

I soldati, esprimendo tutta la fierezza e il rispetto nei confronti del generale, esclamarono:
-Affiliamo le spade perché...-

SARO' RE...!

Le risate che seguirono riecheggiarono in tutta Ostagar...

Ok, riprendiamo con la replica di "Under The Same Sky"

Mimo

Mimo

Solitamente, quando una persona comincia un discorso con “C’erano un inglese e un italiano”, sembra raccontare l’inizio di una barzelletta.
Ma quanto verrà raccontato non sarà una barzelletta.
Forse non completamente.
-Parlatemi ancora del libro che avete scritto, professore…-
Per alcuni può sembrare strano, ma ad aver detto “professore” era un uomo sulla cinquantina, rivolto ad un giovane di circa ventun anni di meno di lui.
L’altro sorrise a quella richiesta.
-Ne vado particolarmente orgoglioso, mio caro…- disse l’altro; il suo italiano era grammaticalmente corretto, ma lo parlava con accento anglo sassone –Perché parlo della mia gente, di cosa siamo costretti a vivere ogni giorno e che, spesso, basta un attimo per comprendere la nostra intera vita. Ma anche voi, se
non sbaglio, avete intenzione di scrivere qualcosa di simile, no?-
Il più anziano nascose la bocca dietro una mano, mentre con l’altra girava lo zucchero nel caffè.
-Credo di sì, ma non ne sono sicuro…- disse, storcendo la bocca –Ma dicono che i miei scritti siano troppo complicati da comprendere. Anche voi li avete letti, professore, voi cosa ne pensate?-
-Per quello che vale, mi sono piaciuti molto. Siete riuscito ad entrare nelle teste dei vostri personaggi, mostrando ai lettori la loro vera natura, un po’ come ho fatto io in “Dubliners”…-
-Ma anche voi avete subito critiche di questo tipo, mi sbaglio?-
-Sì, effettivamente non avete tutti i torti…- notò il più giovane, mettendosi più comodo sulla propria sedia –Perché la gente non comprende ciò che noi scrittori vogliamo mostrare loro? Siamo noi che usiamo un linguaggio non adatto alla gente comune, o non trattiamo di un argomento facile di cui conversare con gli amici, oppure sono loro che non hanno abbastanza cervello per i nostri scritti?-
Nemmeno l’uomo più anziano sapeva dare una risposta a quella domanda.
Restò qualche istante a fissare il vuoto, prima di bere il suo caffè, ormai tiepido.
Distrattamente, si voltò verso la piazza: un discreto numero di persone si erano accerchiate intorno ad un artista di strada.
Un mimo.
Li stava intrattenendo con la sua arte, un’arte che sembrava gradita ai propri spettatori.
Persino lui sorrise.
-Professor Joyce, guardate quel mimo…- intimò al più giovane –Il suo mestiere, come dice il nome, è quello di mimare. Mimare la vita, piccoli gesti della vita quotidiana. Una cosa che, a parer mio, sembra eseguire molto bene. Ciascun artista descrive il mondo con la propria arte. Lui quella visiva, noi quella letteraria. Facciamo tutti del nostro meglio per spiegare alla gente quello che vogliamo descrivere, mostrare, esporre, con quello che sappiamo fare meglio. E se non veniamo subito compresi, pazienza, sono i lettori, in fondo, a perdere…-
Il professore rifletté qualche istante su quelle parole. Poi sorrise lievemente, ritrovando un’altrettanta lieve speranza.
-Vi ringrazio, signor Schmitz…-

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Stavolta due storie in un post:

Concerto

-E… lllà! Finito!-
Un uomo tirò un sospiro di sollievo a quella parola.
-Sì, finalmente… Non ne potevo più…- disse. Parlava tedesco, ma il suo accento era italiano.
Il più giovane si mise in una posizione scomoda sulla sedia, poggiando i piedi sullo scrittoio, usato raramente da lui.
-Vi ringrazio tantissimo. Non ce l’avrei mai fatta senza di voi.-
Il più anziano fece uno strano gesto con la mano, facendo uno strano verso.
-No… Non dite così…- ribatté, modesto –Siete il più grande compositore di tutta Europa. Ce l’avreste fatta anche da solo…-
-Non siate modesto, Herr Da Ponte! Lo sa tutta Vienna che siete bravo in questo campo. Non avrei saputo trovare un librettista migliore per la mia opera…-
Concluse la frase con una risata strana, sguaiata, che fece allibire l’altro.
-Beh, allora ne avete conosciuti ben pochi, Herr Mozart…- mormorò, ridacchiando anche lui.
Mozart continuò a ridere in quello strano modo.
-Non dovete temere nulla. Con il vostro aiuto, questo concerto sarà un successo. Ne sono certo. Persino Beaumarchais non crederà ai suoi occhi, se sapesse che abbiamo “preso in prestito” una delle sue opere più criticate…- batté improvvisamente le mani, facendo quasi spaventare il più anziano -Beh, abbiamo finito, no? Che ne dite di festeggiare?- domandò, avvicinandosi a lui e cingendogli le spalle con un braccio, amichevolmente.
-Festeggiare…? Come “festeggiare”? In che modo?-
-In che modo…? Lo sapete benissimo in che modo…-
Quel sorriso furbo convinse l’abate.
Dopotutto, avevano entrambi le stesse perverse passioni, gli stessi modi per divertirsi.
-Ci sto.-



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Medaglie

I passi erano talmente pesanti che per poco tremava la terra. Risuonavano per il corridoio.
Ma ancora più forte si rivelò l’urlo che seguì il rumore di una porta aperta.
Al suo interno, un uomo anziano stava scrivendo qualcosa su carta.
-TRADITORE!-
L’altro sospirò. Posò la penna sulla scrivania con delicatezza, come se effettivamente attendesse quel tipo di visita. Non sembrava sorpreso.
-Anche io sono felice di rivederti, Friedrich…-
Ma l’altro, come risposta, serrò sempre di più le labbra e aggrottò le sopracciglia a tal punto da formare quasi due linee verticali.
-Cosa significa questo, eh?!- tuonò, sempre più furioso.
-Non so di cosa tu stia parlando…-
Non sembrava minimamente spaventato dal tono e dallo sguardo del suo “ospite”.
-Le tue opere, Richard!- replicò Friedrich, indicando con la mano una serie di fogli sparsi per la stanza –Come hai potuto farlo? Come hai potuto cambiare così i tuoi capolavori? Erano la perfezione assoluta!-
Richard sospirò di nuovo, ma più che un sospiro sembrava un ringhio. Si voltò verso di lui, pur restando seduto. Appariva alquanto seccato da quelle parole, secondo lui, infantili.
-Dimmi una cosa…- mormorò, cercando di mantenere la calma –Adesso non posso cambiare prospettiva o pensiero perché a te da fastidio? Scusami se te lo dico, ma questo è davvero un comportamento infantile da parte tua…-
Friedrich inspirò a fondo con il naso, continuando a tenere le labbra serrate, poi annuì nevroticamente, come per dire “Se la metti così…”.
-Eri il mio idolo, una volta…- disse, calmandosi –Adoravo l’apollineo e il dionisiaco delle tue opere… per me potevi essere il salvatore del classicismo, Richard… Adesso… ti sei ridotto a queste frivolezze… Bravo, Richard, bravo… Magari un giorno avrai delle medaglie per questo… ma non da me.-
Quella porta chiusa significava ben oltre di quanto appariva; quella porta si rivelò la fine di un’amicizia.




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Ok, finito il progetto.